SI TE DICEN QUE FUI YO, ES VERDAD

Si te dicen que fui yo, es verdad

No negaré mi culpa

Diez mil días tuve para decir basta

Pero me contenté con el verso capado

Y ese infierno que tanto nos pesa.

Si te dicen que fui yo, es verdad

Ahora que la pobreza me parte la cara

En las esquinas mugrientas de mis deseos

Tengo tentaciones de derribar un muro

Para soñar que el muro no me detuvo.

Si te dicen que fui yo, es verdad

Porque los silencios son sordos

En las trastiendas de los perdedores

No hay peor derrota que el mundo

Descreído vencido por la vergüenza.

Si te dicen que fui yo, es verdad

Que más dan las palabras los himnos

Los reproches las consignas el poema

Si hay tanta inmundicia adormecida

En los ropajes que llevas.

Si te dicen que fui yo, es verdad

Mariposas en el asfalto tocan

La sinfonía del tiempo ya perdido

Por eso el viento ha dejado de ser viento

Para ser trovador de nuestros pecados.

Si te dicen que fui yo, es verdad

Mis hijos ya me miran de soslayo

Los perros ladran a mi paso

Trato de saltar la tapia de mi conciencia

Para no saltarme los sesos de tanta inocencia.

Si te dicen que fui yo, es verdad.

La puta mentira es decir lo contrario.

JINETES PARA UN NUEVO MILENIO

Cabalgan sobre niños hambrientos,

potros que nunca alcanzarán el primer bocado,

espuelas castigan vientres henchidos

de terror, tristeza y un inmenso vacío.

Quijadas doloridas por bridas desaforadas,

diestras manos para un galope infernal,

nunca jinetes tuvieron tan caballada desvalida.

   

   UNA VERDADERA CANALLADA.

Polvareda en el horizonte, lejos,

en esa línea de penumbra

donde la conciencia es funámbula,

el tropel desaparece. SILENCIO.

La Tierra gira, elíptica,

epiléptica, magullada por

pezuñas ulcerosas.

Estribos golpean las ancas del corazón.

Alfalfa para tusones de mirada huidiza.

Los caballeros cantan, beben y fornican.

EL ESPECTADOR COME PALOMITA DE MAÍZ.

Ocaso hermoso, crines lacios, hocicos que olfatean

efluvios de una planicie de colores opacos.

Descansan todos, paz ANRETE.

Alba que desvela a las heridas abiertas,

gritos, órdenes, relinchos atemorizados,

una nueva jornada, un astro que despunta.

Mascullan baladas de hombres solitarios

los jinetes en sus cabalgaduras,

la fusta encharca dominios de dolor,

sal para cicatrizar la sangre negra.

Atraviesan pueblos. La multitud pasea

en las calles ajena a ese jinetear de trote cansino,

con cabriolas, cambiadas y caracoleos.

Ca, CACOFONÍA. Ca, ca.

Verdadera caca de demostración equina.

La doma es aburrida, tediosa, mustia,

los potros no son bravos, ni resistentes para alomar,

domesticados, se les monta en paseos crepusculares.

Silla bastarda es la montura que los adorna,

cuero pútrido, los correajes que los cubre;

guarniciones heredadas de jamelgos y pencos,

devorados por la marabunta multimedia.

Nunca habrá premio para estos potrillos,

siempre niños eternos, desposeídos

de dientes de leche para mudar.

CASTIGO DIVINO.

Cabalgan sobre niños hambrientos,

potros que nunca alcanzarán el primer bocado,

espuelas castigan vientres henchidos

de terror, tristeza y un inmenso vacío.

ABRO GRIETAS

La verdad es que 

grietas 

no faltan

(Mario Benedetti)

¡Poeta! exclama el minero ¿Qué te diferencia de mí?

¡Poeta! reclama el panadero ¿Qué te hace distinto a mí?

¡Poeta! grita el obrero ¿Qué te distingue de mí?

¡Poeta! brama el marinero ¿Qué te hace descollar frente a mí?

La palabra, dije.

Es que estoy mudo debajo del mundo, recrimina el minero.

Es que estoy en silencio entre los fogones, protesta el panadero.

Es que estoy callado ante los patrones, reta el obrero.

Es que estoy enmudecido por los vientos, censura el marinero.

Entonces, la imaginación, contesté.

Es que no tengo sueños entre las penumbras, replica el minero.

Es que carezco de fantasías con los rodillos, asevera el panadero.

Es que no poseo proyectos en mis bolsillos, rebate el obrero.

Es que no percibo visiones desde las amuras, clama el marinero.

Entonces, la sensibilidad, respondí.

Es que horado sin emociones desde las galerías, exhorta el minero.

Es que amaso sin espiritualidad mi obra, interpela el panadero.

Es que camino sin ideales en mis botas, advierte el obrero.

Es que navego sin generosidad en mis travesías, incide el marinero.

Entonces, la grieta, decidí.

¿La grieta? Preguntaron al unísono.

Sí, la grieta me hace poeta más que hombre.

Agrieto la palabra, la imaginación, la sensibilidad

Para  tambalear el pensamiento que nos domina.

Ni mudo, ni en silencio, callado o enmudecido,

Os ofrezco las grietas de mis versos como asideros

De vuestros  sueños, fantasías, proyectos o visiones

Porque vosotros sois el poema que siempre hace falta

De emociones, espiritualidad, ideales o generosidad

Para despertar de nuevo los adormecidos corazones.

VEINTE GEMIDOS PROVERBIALES

I

Una mano invisible

ahuyenta el viento frígido

que agrieta las sábanas

del placer dormido.

II

Un beso supo a beso.

Un roce supo a roce.

Una caricia supo a caricia.

Un beso que se da con el roce de una caricia

ni es beso, ni es roce, ni es caricia,

es el silbo de un orgasmo a la vista.

III

Las vi sedientas desde la atalaya

catódica de mi salón,

sumergidas sus cabezas en una fuente

tórrida de deseo.

No pude más que soñar convertirme

en agua y saciar

aquella apasionada y loca  sed.

IV

Tuve de rodillas a una reina,

a una sirvienta, a una maestra,

a una joven, a una abuela encantadora.

Las tuve a todas

como si fueran sola una única boca.

V

Humillado

besé la fusta

cimbreada por el dolor.

Ella me arrastraba al tormento.

Ladridos de perro

se oyeron en las alcantarillas

del sexo sojuzgado.

VI

Un hombre satisface a dos mujeres

con dificultad y esmero.

Una mujer satisface a dos hombres

con naturalidad y decoro.

Dos hombres satisfacen a una mujer

con desafuero y alboroto.

Dos mujeres satisfacen a un hombre

con paciencia y cuidado.

¡Dame cualquier oportunidad

y os enseñaré esta gran verdad!.

VII

Mírala a los ojos

cuando sea tuya,

verás las cadenas

de tu lujuria en galeras.

VIII

Brincar de cama en cama

permite no cambiar nunca de sábanas.

Queda tu olor prensado en la almohada

como una fragancia fácil de olvidar.

IX

Rompí el espejo

de mi salvaje conquista

que imaginé

en dos minutos

de furia mano desabrida.

X

Han escrito mi nombre

ellas, con la leche

de mis cuencos.

Sólo dio para iniciales,

ellas dijeron entre risas.

Tan poca cosa

para tanta tinta.

XI

Rosa, azucena,

margarita, jacinta,

    hortensia,

temblad de placer,

el jardinero viene a

podar vuestros pétalos,

succionar vuestro polen,

regar vuestras semillas,

dejaros marchitas

con tanta dicha.

XII

Retumbó mi cuerpo

de tan tremendo estallido

que a ella la ahogué

con metralla de pasión.

XIII

Envidio a los bebés.

Lloran para hartarse de pezones.

XIV

Amé profundamente su ano

que de tanto amarlo

me olvidé de otros juegos

menos delirantes

pero más cotidianos.

XV

Tuve un sueño

y quedé rendido.

Tuve otro sueño

y quedé exhausto.

Al tercer sueño

abrí los ojos,

ya no daba abasto.

XVI

Debajo de la mesa

sentí su pie desnudo

levantar el mástil

del barco varado

en el puerto de mi mujer.

Sólo pude soplar las velas

y embestir a sotavento,

para evitar el oleaje de proa

y el viento receloso de barlovento.

XVII

La conquisté a traición

y quedó tan hechizada

que de polvos viles

he de colmar su imaginación.

XVIII

Ella cabalgó sobre mí

con tanta fuerza

para domar al potro salvaje,

que del establo sólo

salió un obediente palefrén.

XIX

Nací con cinco vibradores

en cada mano,

que la Naturaleza se olvidó

de dotarme suficiente para el sexo

de lo otro más sano.

XX

He querido ser helado,

plátano, guinda y

espárrago.

Alimento para tu boca,

vicio para tu lengua,

juguete para tus labios.

REVOLUCIONES

Si fuera letra revolucionaría la palabra.
Si fuera palabra revolucionaría la frase.
Si fuera frase revolucionaría el párrafo.
Si fuera párrafo revolucionaría la página.
Si fuera página revolucionaría el libro.
Si fuera libro revolucionaría la bibilioteca.
Si fuera biblioteca revolucionaría los hombres
Si fuera hombre, y lo soy, revolucionaría....
Aquí ya se me acaba el argumento.
Como siempre.

LÁGRIMAS AL PESO

Lágrimas al peso. Lágrimas tenues.
Pupilas desechas por la vida.
El silencio es su peor grito.
Pulmones de caracol hirviendo
de sed, de hambre, de miedo.

Mi almohada siempe duerme de lado
y yo me escapo por la ventana
de mi conciencia maltrecha.
Esa foto no me ha conmovido
como ya no me conmueve nada.

Caigo cada noche en sus fosas
caigo de pie para no manchar
a mi esforzada sombra
que culpa tengo de esas lápidas
de piedra, barro y vergüenza.

Hoy he besado a mis hijos,
acariciado, abrazado cada minuto
de los otros no queda nada recordado
una portada, una imagen, un comentario.
Mis entrañas soportan su estertor
tan lejano, tan inútil, tan africano.

Dicen los poetas siempre malnacidos
que hay un río de versos quebrados
que desemboca en los márgenes
de un espurio poema inacabado
donde cada palabra se ahoga
eterna en su sísifo periplo
hacia las marismas del olvido.

Quizás nunca seré un buen marinero
ni habrá mariposas en el asfalto
pero cada noche apagó las voces
mortuorias de almas que han nacido
solo para poner rostro a la hambruna.

Y apago el interruptor de su agonía
tan fácil, tan terriblemente fácil
que los lamentos de sus madres
para dormir son la sintonía.

Soy un monstruo, pienso.
Son mis vecinos también.
O soy un hombre de bien.
O son mis vecinos, también.

Dame una moneda que se la daré
Dame pan y cebolla que se los daré
Dame leche y miel que se los daré
Dame ropa que se la entregaré
Dame limosna que se la enviaré.

Pero no me des su cuerpo,
sus ojos atormentados
ni su piel ajada,
no me des el pecado de
nuestra usura.

No pesa, pero estorba
No habla, pero ensordece
No respira, pero aturde
No mira, pero ciega
No toca, pero duele.

Lágrimas al peso. Lágrimas tenues.
Pupilas desechas por la vida.
El silencio es su peor grito.
Pulmones de caracol hirviendo
de sed, de hambre, de miedo.

ES UN HOMBRE DE BIEN

                      Es un hombre de bien, honrado y trabajador,

engaña en pequeñas miserias a Hacienda,

paga las letras de la vivienda y vota,

vota cuando se le ordena.

El está orgulloso de su ignorancia,

adora la televisión y el buen comer,

es solidario de tertulias de copa y puro,

como caballero deja paso a una buena mujer,

Pero que el negro no roce su puerta

ni el moro mire a la sangre de su sangre,

ni el pancho desee su empleo de precario,

ni el chino salga de la sombra de su negocio.

Llora por los niños africanos devorados por el hambre,

maldice la metralla y fuego que destroza entrañas,

pregunta por los hermanos al otro lado del charco,

pero que la Puerta del Sol sea una marea blanca

Dice que la libertad se pide no se gana,

que es mejor patear al débil, que unirse a él,

que el grito siempre puede a la bondad,

que el dinero no es todo, pero es suficiente.

Hoy pide venganza, exige destierros

y clama entierros en la pantalla,

manos negras hurgaron en sus bolsillos

un hierro gélido lamía su garganta.

Le dejaron con vida, robada su alma,

la maldad siempre se dibuja con otros colores

clamó, mientras huracanado  pedía cadalso

para la mugre que ensuciaba su casa

YA NADIE CANTA PARA MÍ

Ya nadie canta para mí,

El soldado tiene miedo,

El obrero está desnudo

El jornalero es puro barbecho

El idealista es un desecho

Los policías del mundo son mis vecinos

Días perdidos, monedas exhaustas de sudor

Besos amargos, a la espera del otoño

Con sus nidos de poetas melancólicos

¡Oh, la indiferencia se apodera de la madrugada!

El presente esquiva las preguntas

Y el futuro nunca responde

A quien no pregunta.

LAMENTOS, LAMENTOS

Un mendigo ha entrado en mi casa

y le he echado a patadas

y le he echado a patadas

Mi jefe ha entrada en mi casa

y me he echado a sus pies

y me he echado a sus pies

No queda más que las risas falsas

No queda más que el tiempo programado

No queda más que el ocio enlatado

No queda más que el sexo lastrado

El viento no arrastra canciones

El pueblo no canta revoluciones

El poeta no llama a las puertas

Solo queda el silencio

escondido detrás

de la gruesa pared

de nuestro dormitorio.

OS HE DE CONFESAR

Dejé hace mucho de creer en islas

Prefiero la autopista que me lleva

Prefiero la cadena que me ahoga

Prefiero el sueño de una casa hipotecada

Prefiero dos coches,  plaza de garaje y trastero

Prefiero el viaje exótico pagado a crédito

Prefiero no pensar que pensar mal

Tengo tantas cosas que no deseo nada

Solo lo inmediato, materializado en mis manos.

Rehuyo de las ilusiones de tantos perdedores

A los que tampoco debo nada.

SEÑORES, QUEDA UN AS EN LA MESA

GRITA EL COUPIER DEL MERCADO

Dos jugadores ebrios y una mala jugada.

La maldita historia de Adán y Eva.

Escrita en nuestra sangre a fuego lento.

EL RELOJ    

Nos consume

Con las mariposas en el asfalto

Los ruiseñores segadas sus gargantas

Las tumbas abiertas de par en par

Al espectáculo de la vida

¿Qué te queda, mala historia narrada?

Me quedan mis cuitas de amor, algunas inventadas

Me quedan las sonrisas de mis hijos

Me queda el recuerdo de mis padres

Me queda los buenos momentos con mis amigos

No sientes nunca que has naufragado

Porque siempre te han llevado

En la bodega del barco

Como a cualquier desgraciado

MIRATE AL ESPEJO

Ahora tengo miedo del pobre

del delincuente común, del gitano

del inmigrante de malos olores

de la carta de despido

de las letras a pagar

de los caprichos del niño

y pido policías, trabajo

un salario aunque sea precario

pido orden y no pasar calvario.

COMEMOS DE LA MANO DE NUESTRO AMO

PERO COMEMOS TODOS LOS DÍAS

No me siento un asno, ni un cerdo agradecido

Soy un hombre sencillo

Que lucha por vivir sin problemas

Con los bolsillos nunca vacíos

Es tan difícil de entender….

La carretera nos lleva al invierno

lluvioso,

gélido,

traicionero

Nos lleva ciegos ya de pasión

la voz roída por el desaliento

al final de camino están los huesos

triturados de nuestros antepasados.

Ahora te toca partir a ti

Con el mando a distancia

En tus manos

Eternamente estropeado.

BESOS TÓRRIDOS

Mórbido beso,

lengua pantanosa rastrea

la púdica selva morena

en busca de la inexplorada senda

que conduce a la rusiente caverna

de húmedas rocas caniculares.

Beso blando,

suspiro de brisa alborota su cabello,

una garra crispada atenaza su nuca

en lugar recóndito de agua y fuego,

efluvio de la mujer abierta en canal

por el sensual alfanje del placer.

Beso suave,

toda la vida reducida a un contacto,

la amante recita poemas entrecortados,

jadeantes versos que abren el apetito

de una boca voraz y salvaje, guarida

para una jauría de dientes perversos.

Beso delicado,

queda exhausta, con los muslos laxos,

prisionera las mejillas de la carne lívida

por tantos espasmos del deseo colmado.

Le falta el aliento, ahogado,

paladea néctar divino de lava y mar.

Beso huidizo

del tacto dúctil de los dedos

de la caricia del cuerpo desnudo,

de los ojos de amor embelesado,

del calor de brazos entrelazados,

sólo beso, beso en la caverna del sexo.