He escrito más de un millón de palabras

He escrito más de un millón de palabras

Para mí, para los demás,  para los otros,

Para los de mi vera, para los que pasan,

Para los que se quedan, para ellos,

Para mi reverso, para los que pagan,

Para los que callan, para los que leen,

Para vosotros, para ratos y momentos,

Para nadie, y especialmente, para todos…

He escrito más de un millón de palabras

Diseminadas en un denso océano, sin remedio,

Porque el viento no rula a buen puerto,

Porque a cada letra le persigue un soneto viejo,

Demasiado visto, con sus demasiados versos,

Y siento la angustia, la soledad, el miedo

De una pluma náufraga en un interminable mar muerto.

He escrito más de un millón de palabras

Y nunca os confesé que no hay nada nuevo.

CLAMOR A LAS DOCE Y UN MINUTO

He plegado las horas de mañana

en el hatillo de mis esperanzas.

He recogido a las doce y un minuto

las velas henchidas de rabia y

de desencanto.

He arribado cansado y desnortado

en el puerto mugriento,

con las suelas de mis labios

desgastadas de tanto llanto.

He llegado arrodillado a la

sombra de la taberna y el canto

para beber en un orinal viejo

el sudor de mis antepasados.

He dicho basta solo en mi cuarto

mientras en la calle las esquinas

doloridas de tan poco tacto

escupen silencio y pánico.

Pues no, estos no son mis versos,

aunque quieran los buitres hambrientos,

siempre hambrientos, en las alturas

de cadáveres ciudadanos.

Yo no pliego, ni recojo, ni arribo,

ni de rodillas hinco mi pasado,

ni solo me entierro entre cuatro

paredes de miedo hipotecado.

Aquí estoy, ni el primero, ni el último,

ni en el del medio, ni liderando,

aquí estoy, blandiendo mi legado,

entre la multitud convocada

que camina como un océano.

Aquí, estoy, compañeros, con la

pluma obrera desnuda de espanto,

aquí estoy, a tu lado, a la vera

de nuestros firmes pasos.

Hoy, hoy es el día en que

hay suave brisa en el cielo

y mariposas en el asfalto.

Hoy toca, ya toca, compañeros,

Tocar con toda el alma a rebato.