Las escaleras mienten. No bajas ni subes por ellas. Ni salida ni destino. Un puto decorado más de esta vida de mierda que he comprado en el estanco de la esquina. Me cago en dios y sigo estreñido. Ni de ateo encuentro la salida ¿Hacia dónde? Que más da, joder, nadie nace con un maldito mapa, ni con un magro callejero turístico. Dicen que caí de pie y desde entonces tengo los tobillos hechos un cisco. Hinchados. Doloridos. Con un dolor que escuece el alma. Y me hablas de niños hambrientos. El hambre siempre prefiere trinchar niños ¿Es mi culpa? Una hormiga en el universo… ¿Tiene culpa? Una pulga en el cosmos... ¿Tiene culpa? Una cucaracha en el espacio… ¿Tiene culpa? La conciencia me la robó la comadrona cuando me sacó del útero de mi madre. Es que te pegan al salir y te ostian el resto de la existencia. Que os jodan. Si queréis arrepentiros de vuestros pecados, ir a pedir perdón en el patio trasero de vuestras posaderas. Las mías están curtidas de mirar siempre hacia un lado, para no mancharme de mierda. Otra vez las jodidas escaleras. Ni para arriba ni para abajo. Y se ríen en tu cara, la madre que las parió. Dejadme pasar, sólo quiero seguir mi camino, sin molestar, sin que me toquen los cojones, con mi fardo de verdades empeñado en un albergue de usureros. Virgen santa, y todavía es lunes....
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