Vistas de página en total

martes, 14 de junio de 2011

Un poema para Toledo

UN INSTANTE

Hallé la palabra escrita en el alma
inmerso  por  la silueta del Alcázar.
Sentado en el poyete de la historia,
el rumor del Tajo, las hojas muertas,
me abrieron el corazón en una tarde incierta.

No echaré a llorar Toledo en mi despedida,
que del silencio de sus piedras sólo
he recogido el eco de mis pasos turbios,
pero quede claro con estos versos
que abrazado un día al Valle
escuché de nuevo la palabra de mi vida.

Fuera por el azar atravieso, el destino
que no creo
        una brisa de alas blancas
despertó a mis ojos de la legaña terrosa
que cegó la fuente de mi cantar ebrio.

Dejo a Toledo,
            maqueta de dioses
  en una vieja colina,
agradecido por sus infinitos colores,
el sonido de una campana
el graznar de las ocas
un segundo me concedió en un atardecer quejumbroso,
instante libre, inmenso,
      tan sublime
que abarque en mi pecho el latido de todas mis penas
y dejé de llorar....

Hay en Toledo un rincón para mis palabras,
                                                      no más.
Fue novia, esposa, amante, en un momento.
                para qué más.
Cuando escriba mi testamento dejaré una coma toledana
en el renglón inquieto que ocupe toda mi vida.

domingo, 12 de junio de 2011

¿POR QUÉ?


Nunca mis palabras emergerán de la mar.
arrojarán luz sobre las tinieblas,
abrirán oquedades en los muros.

Hablaré, recitaré, murmuraré, incluso,
gritaré...pero

qué soledad la del hombre.

Es un renacuajo, una larva, un canto
arrastrado por el lodo de la vida.

Y culpo al mundo, a los demás hombres,
al cielo gris, a la tierra baldía,
a las mariposas enterradas en el asfalto,
todas, culpables
de mi mísera voz bañada de estulticia.
TODOS  CULPABLES

Lloro en una esquina, llanto de vulgar zorra.
¡También ellas son culpables!.

¡Oh, hay muertos por todas partes,
en la alcoba, en los periódicos,
en la televisión, digitalizados, internetizados,
electrocutados, ahogados, fusilados,
reventados, acuchillados, pisoteados,
masacrados, apaleados, lapidados,
ejecutados...!

Sangre, dolor, terror...ORGASMO.

Mamá, que buena está la carne, jugosa, tierna.
A paladas se venden en los mercados,
basura humana..olor sui géneris.


¿Sentís impúdica y vomitiva atracción por mis versos?
¿No?...lo sabía.

La palabra me niega su magia,
desprecia mis ruegos.
PUTA, DESGRACIADA.

¿Es el insulto, la solución?.
¿Y la educación, el saber, la gloria de las letras,
el amor, la esperanza, la amistad, la pasión.
la verdad iluminada?

En el vertedero, con los cadáveres.

Huyo, abandono, escapo de la senda
que la duda me abre cada día
en una selva infecta de tupidas mentiras.
SOY  VUESTRO.

Una imundicia se derrumba de rodillas,
a la vera de un precipicio.
Suda el condenado como un cochino.
¿Sudan los cochinos?, pregunta el incordio de niño.

Estúpida pregunta, desalentadoras rimas,
no hay artista en este caparazón
de huesos, músculos y cobardía.

Es tarde.
Muy tarde.

Cierro los ventanales de mi misterio.
Otro día más.

Mi sino era morir en una guerra,
por una idea, una palabra, un mensaje, una consigna.
Pero no nací guerrero,
tampoco poeta,
sólo sé que he nacido.
Y siempre me pregunto...¿Por qué?.

AZAR CON TRAMPA

 
El mundo es un casino global
(Manuel Castells)

El crupier de la sonrisa malsana
contempla a una muchedumbre
expectante,
       bola que gira
en la ruleta de la vida.

Sólo vencedores y perdedores.
Nada de abrazos cálidos,
tiernos besos, apretones de manos.

Gestos esquivos, miradas torvas,
alientos suspendidos en invisible red,
        gira la bola maldita,
hombres, mujeres, niños, fetos,
óvulos, espermatozoides, clones,
todos esperan
en un taimado silencio
que haga juego el destino
para quedar en paz uno consigo mismo.

Vencer o morir,
todo o nada,
mantenerse o quedar excluido,
la bola gira
exhibicionista barata,
queda poco para el instante crucial.

El crupier enarca las enjutas cejas,
observa a la bola viajera
llegar a su destino
con el billete ya marcado.

El casino revienta.

Suspiros, gritos,
tiembla el planeta de los simios
la jugada ha sido maestra,
quedan pocos con fichas como montañas,
muchos, bastantes, un torrente de almas,
arrasan los cauces de ríos asfaltados
para morir en una mar
harta de enterrar a peces desollados.



sábado, 11 de junio de 2011

PALOMAS PEREGRINAS

 


No llegarás jamás
a tu destino (Rubén Darío)

Hay una paloma en el bar
dicen
levanto la vista de un mundo
segado por la tinta
y sonrío.

Hay una paloma en el bar
y me quedo preso de la calle
de sus sombras
de sus pasos

Madrid palpita
con el corazón de una paloma
yo soy sus alas
y sueño.

viernes, 10 de junio de 2011

DICHO

EL HOMBRE

DE LA GUERRA

SE HACE CURTIDO....

DEL AMOR

INTENTA LLEGAR APRENDIDO...

PERO AY,

DE LA VERDAD

NACE YA MENTIDO

jueves, 9 de junio de 2011

LA DESPEDIDA

Dejas en tierras moras
a la niña con sueños de princesa.

Dejas en tierras moras
a la joven princesa soñadora.

Dejas en tierras moras
a la carne de tus recuerdos,
la mirada tibia en almena blanca,
viento y brisa, espada y caricia,
a esa madre que no canta,
amortajada entre sueños perdidos
que la nada reclama.

Dejas en tierras moras
a la luna dormida en su regazo.

Dejas en tierras moras
al beso de madrugada que nunca llega.

Dejas en tierras moras
a tu huella profunda en una nube negra,
la canción inocente en tardes de estío,
secretos de amor en la triste alcoba,
esa madre que ya descansa
en tus lágrimas de plata,
lejos del ocaso de la vida.

lunes, 6 de junio de 2011

CORONA DE VIENTOS




Una corona de vientos
para el monarca
que vive despavorido
de sus sueños

No queda agua
en la fuente.

Peces hambrientos
de labios salobres
agonizan
en una pecera
hambrienta de océano.

viernes, 3 de junio de 2011

DESESPERANZA


Mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti (Federico García Lorca)

Luto para un hombre sin eco.
Velatorio en un siglo quebrado
por un futuro imperfecto.

Agónica                           DADINAMUH
       HeXcRiVo

Para hablar con dios,
mandarle a la ADREIM.
     Ponte a la cola.

Tierra negra para un sepulcro sin cruz
la comitiva llora, lágrimas indoloras.
¿Y el ataúd?, preguntan los deudos.
Anegado de olvido, se pudre en silencio,
el cadáver, engalanado en una mortaja
recorre a pie el camino al cementerio.

Es el FIN.

Cánticos mortuorios en el camposanto,
a ritmo de blues, maldicen los hijos
su tardío alumbramiento.
       Jodida fatalidad.

En los osarios las letras celebran su libertad,
arriba, ni se ama ni se deja amar,
sólo un monólogo mongólico
aburre al difunto, en la sepultura.
Despojo sin encanto.

MANICOMIO                             SEMÁNTICO.

Hontanar de estertores,
donde féretros calman su sed
entre bulliciosos gusanos.
Palabrasucias.

SOLTAD        A          LOS           MUERTOS

claman los esclavos de la vida.
Serán los sabios de una nueva era.


AMOR ASFÁLTICO

 

La ciudad está ardiendo

por el cielo (Rafael Alberti)

La calle sale conmigo
en una tibia esquina la conocí
es fresca ardiente

                             MISTERIOSA

Hacemos el amor en el parque
el teléfono de la comisaría
jadea como una perra vieja

              HeXcRiVo

Letras celebran su libertad
monólogo mongólico

MANICOMIO         SEMÁNTICO

Me vuelve loco con sus secretos
quiero descubrir pero no encuentro
la llave la maldita llave

NO                                          HAY

   CERRADURA
           

¡Gilipollas!

La calle sale contigo
pero te engaña

      LA MUY PUTA


Todo se mueve, nada cambia

Para mí. la poesía es una sensación intima, un instante de liberación, de la soledad de la palabra a la muchedumbre del poema, y las sensaciones, como la vida, vienen y van, no permanecen, por eso he creado este pequeño refugio poético de alguien que nunca se llamará poeta, porque no consigo que el verso sea parte de mí, queda a mi vera, defenestrado muchas veces por la prosa cotidiana, aunque a veces, el tiempo que dura es lo de menos, es capaz de saltar el muro de mi indiferencia y abrir mi mirada y poder ver, lo que nadie puede ver...las mariposas en el asfalto...como una señal de que todo se mueve, nada cambia, solo tú, en tu camino inexorable a la nada....las mariposas en el asfalto es mi fatalismo particular y de ellas se nutren mis poemarios.